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Die verliebte Verzweiflung.
Gewiss, der ist beklagenswerth,
Den seine Göttin nicht erhört,
Dem alle Seufzer nichts erwerben.
Er muss fast immer schlaflos sein
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Und weinen, girren, winseln, schrein,
Sich martern und dann sterben.
“Grausame Laura,” rief Pedrill,
“Grausame, die mein Unglück, will,
Für dich muss ich noch heut erblassen.”
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Stracks rennet er in vollem Lauf
Bis an des Hauses Dach hinauf
Und guckt dort in die Gassen.
Bald, als er Essen sah und roch,
Befragt’ er sich: “Wie! leb’ ich noch?”
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Und zog ein Messer aus der Scheiden.
“O Liebe,” sagt er, “deiner Wut
Weih’ ich den Mordstahl und mein Blut,”—
Und fing an Brot zu schneiden.
Nach glücklich eingenomm’nem Mahl
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Erwägt er seine Liebesqual
Und will nunmehr durch Gift erbleichen.
Er öffnet eine Flasche Wein
Und lässt, des Giftes voll zu sein,
Sich noch die zweite reichen.
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Hernach verflucht er sein Geschick
Und holet Schemel, Nagel, Strick,
Und schwört, nun soll die That geschehen.
Doch ach! was kann betrübter sein?
Der Strick ist schwach, der Nagel klein,
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Der Schemel will nicht stehen.
Er wählt noch eine Todesart
Und denkt: “Wer sich ersticht, der spart
Und darf für Gift und Strick nicht sorgen.”
Drauf gähnt er, seufzet, eilt zur Ruh,
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Kriecht in sein Bett und deckt sich zu
Und schläft bis an den Morgen.